Kapitel 34 — Zehntausend Fledermäuse

Die Verschleierte warf einen Blick auf die Blume in ihrer Hand; der Schleier bebte leicht, als nicke sie, und sie sprach: »Die vier gehören zum Canglan-Tor.« Ihre Stimme hallte durch den Garten, tief und schwebend, sanft zwar, doch mit einem Hauch von Geisterhaftem: »Der Anführer ist Qi Hao vom Drachenspitzen-Zweig; die anderen drei habe ich nie gesehen, wohl Jüngere, Namen unbekannt.«

Die Grüne lächelte leicht: »Einen kenne ich – der eben vorbeiging, heißt Zhang Qingyue. Ein reichlich bäurischer Name.«

Die Verschleierte sah sie an und sagte leichthin: »Bili, ich habe dich lange nicht mehr Blumen betrachten sehen.«

Die Grüne – Bili also – schien einen Moment zu erstarren; im nächsten aber lag wieder ein Lächeln auf ihrem schönen Antlitz: »Ja, Tante You, lange nicht mehr.«

Sie hob die Blume und betrachtete sie noch einmal genau. Dann, unter den Augen der Verschleierten, lächelte die Grüne – und schloss doch entschlossen die Faust und zermalmte die schöne Blüte zu Staub.

Am nächsten Tag erhoben sich die vier vom Canglan-Tor, wuschen sich und kleideten sich, dann versammelte Qi Hao sie und sprach: »Der Kongsang-Berg liegt dreitausend Li im Osten – kein geringer Weg. Wir sollten uns lieber beeilen.« Die anderen drei hatten nichts einzuwenden, also bezahlten sie und brachen auf.

Der Wirt des Shanhai-Gartens hegte tatsächlich Hochachtung für das Canglan-Tor; den ohnehin stattlichen Preis halbierte er kurzerhand, sodass er kaum mehr als der übliche war. Zhang Qingyue sah zu, wie Qi Hao sich mit dem Wirt scherzend über die Rechnung einigte, ließ dabei aber den Blick umherschweifen; bis zum Aufbruch jedoch erblickte er die Grüne und ihre Gefährten von der vergangenen Nacht nicht mehr.

Die vier flogen durch die Lüfte, und für die dreitausend Li brauchten sie volle zehn Tage; Zhang Qingyue war dabei natürlich eine große Last, doch in den letzten Tagen wurde er mit den daoistischen Künsten allmählich vertraut und ebenso mit dem »Schwarzeisenstab«, sodass er schließlich sogar recht ordentlich flog; das Gefühl, tagtäglich hoch durch den blauen Himmel und die weißen Wolken zu gleiten, versetzte ihn mehrere Tage lang in wahre Begeisterung.

Eines Tages erreichten sie endlich den Kongsang-Berg. Alle landeten sie auf den Wolken und erschraken: Im Umkreis von hundert Li erhob sich ein steiler, schroffer Berg, doch felsig und arm an Gewächsen; am Fuß erst recht keine Spur von Menschen – eine trostlose Öde.

Es ging bereits auf die Dämmerung zu, die Sonne neigte sich zum Untergang, und ihr trübes Abendlicht fiel auf den Kongsang-Berg, der etwas Karges, ja Unheimliches bekam. Am Bergfuß landeten sie und bargen ihre Unsterblichen-Schwerter und -schätze. Qi Hao sah zum Himmel und sprach: »Hier gibt es wohl kein Haus, das uns aufnähme. Lasst uns gleich aufsteigen, unterwegs die ›Zehntausendfledermaus-Höhle‹ suchen und zugleich nach einem passenden Ort für die Nacht Ausschau halten.«

Zeng Shuyan sagte: »Seniorbruder Qi hat recht. Steigen wir sogleich hinauf.« Zhang Qingyue hatte, da Zeng Shuyan zustimmte, nichts einzuwenden; Lu Xueqi warf einen Blick zum Himmel, sagte kein Wort, doch ging sie als erste bergwärts.

Der Kongsang-Berg mochte nicht so übermäßig hoch sein wie der Gipfel Himmelstor des Canglan-Bergs, doch niedrig war er nicht; zudem lag er abgelegen und steil, kein Weg war zu finden. Vom Bergfuß aufwärts waren die vier kaum bis zur Hälfte gelangt, da war es bereits vollends dunkel geworden.

Sie erreichten eine ebene Fläche; Qi Hao hieß die anderen anhalten, holte einen kleinen Bronzespiegel aus dem Gewand, und sogleich erkannten alle den höchsten Schatz des Canglan-Tores, den ›**-Spiegel‹. Einen Moment lang standen sie verdutzt und wussten nicht, was Qi Hao vorhatte.

Sie sahen, wie Qi Hao den **-Spiegel in der Hand hielt und leise einige Beschwörungsworte sprach; der zuvor ganz matte Spiegel schien es zu spüren, wurde nach und nach hell, erhob sich sodann aus seiner Hand, schwebte zwei Fuß über seinem Haupt, und sein Leuchten wurde immer kräftiger; mit einem blassgelben Schein erhellte er einen Kreis von etwa sechs Fuß um die vier und barg sie in seiner Mitte.

Da sprach Qi Hao: »Der Kongsang-Berg war vor achthundert Jahren ein Hort der Teufelssekte. Und mir scheint dieser Berg öd und unheimlich – wohl gibt es hier mancherlei Berggeister und Spukwesen. Der **-Spiegel vermag seinen Herrn zu schützen; so können wir vorbeugen.«

Zhang Qingyue warf einen Blick auf den in der Luft schwebenden **-Spiegel; das kleine Ding wirkte unscheinbar, doch verbarg in seiner altertümlichen Schlichtheit einen Glanz des Glücks, den man nicht gering schätzen durfte. Gerade da hörten alle in der Ferne einen gewaltigen Schlag, dem ein »Piff-paff, piff-paff« folgte; das Geräusch wurde dichter und dichter, zuletzt nicht nur lauter, sondern so, dass man kaum noch einen Takt unterscheiden konnte – nur ein dumpfes, ungeheures Donnern hallte über die öden Berge. In der Ferne, beim spärlichen Licht, das der **-Spiegel in die Dunkelheit warf, erblickten alle jenseits des Bergrückens, wie plötzlich ein schwarzes Wolkengebilde aufstieg, das in dieser Finsternis nur noch unheimlicher wirkte; und das dumpfe Donnern kam von dort.

Alle erbleichten, und Zeng Shuyan rief: »Der **-Spiegel!«

Kaum war es heraus, ehe die anderen reagieren konnten, da schien die immer größer werdende schwarze Wolke am Himmel etwas zu spüren, und sie bewegte sich ein Stück hierher. Kurz darauf, als käme aus der schwarzen Wolke ein schriller Pfiff, da drehte sich die ganze Wolke mit einem Mal herum und stürzte sich auf die vier zu – auf das einzige kleine Licht in dieser Nacht.

Im Nu war der zuvor sternenklare Nachthimmel pechschwarz, als wäre er von etwas verdeckt. Alle spürten, wie ein Gestank nach Blut und Verwesung im Augenblick die Umgebung erfüllte, und Zhang Qingyue und die anderen erschraken zutiefst. Nur Qi Hao blieb einigermaßen gefasst, doch auch sein Gesicht war bleich; hastig sprach er: »Nicht herumlaufen! Auf keinen Fall den Lichtkreis des **-Spiegels verlassen!«

Kurz darauf war das pfeifende Donnern schon dicht an ihren Ohren. Im Schein des **-Spiegels erkannten sie endlich die schwarze Wolke: Es waren unzählige schwarze Fledermäuse, dicht an dicht, und nach ihrem Wuchs zu schließen mehr als doppelt so groß wie die Fledermäuse, die man sonst zu sehen bekam. Jede weitete das Maul, und in all dem Schwarzen war das Innere scharlachrot – grässlich und furchtbar.

Doch das blassgelbe Licht des **-Spiegels zeigte nun seine Wirkung: Alle Fledermäuse wurden außerhalb des Lichtkreises gehalten, und wie sie auch anprallten und drängten, der Kreis blieb völlig unbewegt. Ja, ganz nahe am Kreis, wo sie den blassgelben Schein berührten, gaben die schwarzen Leiber ein »Zisch-zisch« von sich, fielen kurz darauf zu Boden, zappelten – offenbar würden sie nicht überleben.

Nur waren dieser Fledermäuse gar zu viele; so weit das Auge reichte, verdeckten sie sogar die Sterne des Nachthimmels – wohl Millionen, ja Zehnmillionen. Die am Boden lagen, waren kaum der millionste Teil davon; man sah unzählige Fledermäuse ohne Unterlass heranstürmen, und die vier waren in ihrer Mitte eingeschlossen. Zwar blieben sie vorerst unversehrt, doch ringsum waren überall die entsetzlichen, blutroten Mäuler, und der Gestank nach Verwesung war beinahe zum Erbrechen.

Doch der **-Spiegel war immerhin ein höchster Schatz der Daoisten; unter dem Ansturm dieser unzähligen reißenden Bestien zeigte er nicht die geringste Spur von Schwäche oder Wanken. Der gelbe Lichtkreis wirkte dünn und zart, und doch stand er fest wie ein Berg; in kurzer Zeit türmten sich um ihn die Fledermausleiber immer höher.